就像她一样。
这里的每一个人，在庞然的、冷硬的命运轨道面前，个人的意愿轻得像粒灰尘。
可她心里那点说不清的东西，还是推着她开了口。
像站在空旷的野地里，明知喊不出回音，却还是想用力发出点声音。
王浩扒拉完最后几口饭，放下筷子，脸上那点被叶文熙带来的喜悦又慢慢漫了上来。
他搓了搓手，眼睛亮晶晶地看着叶文熙。
“嫂子，后天拍照，我穿啥合适？要不我就穿那身新西服？”
叶文熙看着他这副毫无阴霾、满心期待的样子，。
她笑了笑，点了点头：“好，不止穿那个，男装都要试一遍。”
陆卫东在旁边一直没怎么说话，只是吃完了碗里的饭，把筷子并齐搁在碗边。
他看了叶文熙一眼，那眼神很深，像把她刚才那点说不出口的忧虑，都看进去了。
二人走在回家的路上，陆卫东忽然开口：
“有些事儿，可能无法改变，但是说出来，会好受点。”
叶文熙没有回应。
她不这么认为。
这件事只能她自己扛着。
多一个人知道，就多一份揪心。
对于这类事，来自“未来”的先知，根本不是馈赠。
它冰冷，顽固，像一块巨大的、轰隆作响的滚石，从时间的坡顶压下来。
你看见了，却绕不开，拦不住。
只能钉在原地，眼睁睁看着它碾过一切。
如果结局注定无法更改，那这份“知道”，本身就成了最清醒、也最残忍的煎熬。
作为军人的陆卫东，如果知道一场战争即将发生。
他只会产生一种本能：迎上去，准备，然后奔赴。
除此以外，还有未来的每一个灾难，每一次动荡。
每一场她曾从历史书页上匆匆掠过的悲怆。
那些字句，如今都成了悬在头顶、不知何时会落下的利刃。